costurando

Há  palavras que ainda não sei.
Algo acontece.
É indefinido

A  urgência parece querer acomodar-se.
Onde anda o desatino ?

Sinto a escassez da esperança.
A conversa é truncada e restrita ao tempo e espaço.

Já não espero outro momento.
A rapidez da urgência sentida  em carne deixa-me aturdida.
Troco o silencio pela tranqüilidade da não expectativa.
E o sentimento se converte em um monólogo.frágil e recorrente.

Digestão

Salvei as palavras escritas.
As boas e as doídas.
E não foi para reescreve-las.

Sempre as recorro quando preciso novamente digerí-las.
A releitura relembra o que sou ?
Talvez...
O que sempre foi..

A releitura lembra-me do que és.
Sim, estão vivas as sentenças !

Recorro à  memória  das palavras como terapia. 
Pra evitar o tropeço dos sentimentos.
 
Recorro as palavras ditas pra  reviver a cerimonia do adeus.
E assim, seguir.

E como caligrafia de lápide.
Revisito a história prá certificar-me que a porta continua fechada.





  

Ainda não sei.

No que o hoje poderia ser diferente do ontem.

Talvez a intuição de algo que ainda não tem forma.

Mas que existe.

Sobrevoa  pensamentos.

E causa-me estranhamento.

Ainda é impessoal na forma de sentir.

Entretanto, desperta meus sentidos.

Fico com a interrogação e a exclamação de algo que ainda não sei.


  

Os significados.

"Você ainda vai pra cama, toda noite, pensando em cada detalhe, imaginando o que fez de errado, ou como pode ter interpretado mal, e como foi que por um breve momento, você achou que podia ser tão feliz. Às vezes você consegue até se convencer de que ele, num passe de mágica, irá ate à sua porta..."

E foi assim que terminou o dia.
E por essa razão retomo ao ponto de partida mais uma vez...
A fantasia...

Cara Wendy, é preciso muito mais pra alcancar aquele momento esperado de calmaria.
É preciso muito mais do que a distancia da presenca
É preciso muito mais do que a ausencia sentida das palavras.
Precisas tirar a roupa da fantasia.
Colocar teus pés no chão.
A terra é a tua casa.

Recolhe os  teus braços Wendy
Retira as fagulhas de esperanca que carregas em tuas vestes.
Não há nada  mais além.

Achava que a cruedadde estaria distante.
Ou se acaso me encontrasse, novamente, estaria refeita e pronta para enfrenta-la.
Voce  a resuscitou em  palavras ambiguas.
E por alguns momentos achei que ficaria feliz.
Fagulha que alimenta a ferida dolorida da saudade.

E sigo repetindo um mantra secreto do desapego. É quase uma oração que não ouso dizer em voz alta. O desespero interior é o anseio pela cura, de não mais sentir. E já não há mais nada, porque tenho a lucidez exata do que és.

A matemática perfeita seria  fazer o desejo  da libertade ser  maior do que o sentimento que perssiste. Podias me libertar para que vivesse a plenitude do luto da dor.
Mas na tua vaidade e egoismo, mantem -me cativa e presa a ti.